О том, что проходит мимо
Незримо, неуловимо,

Придавленно, прикровенно
Вздымается в наших венах,

О том, что не станет сниться -
Лишь синим крылом страницы

Страдальчески улыбнется
Шершавому краю солнца -

Прошепчут над краем чаши
Уста усталые наши...

Уже убирают сцену,
Уже умирают стены,

Но может, на раз осталась
Истраченной страсти жалость?..