Почти не дождит - погуляем со скуки,
Тут каждому дому великое снится,
Проулки - как в битвах усталые руки,
И камни - как смолкших романов страницы,

Кругом - то игрушечной Греции эхо,
То ангел, грустящий над нишей овальной...
Кто думал, что гунны минувшего века
Были так тонко-сентементальны!

Что ты понял, скитаясь по миру,
Что ты где-то на свете забыл?
А, не спрашивай - льет во все дыры
Загулявшей под вечер судьбы,

И с лохматой дорожной тоскою -
Снова вместе - в который уж раз?
Если выдалось лето такое,
То про осень - давай не сейчас!

Ведь за всем, что кончалось красиво,
В паутине заношенных душ -
Вроцлав. Улица Монте Кассино.
Благородная польская глушь.