Почти не дождит - погуляем со скуки,
Тут каждому дому великое снится,
Проулки - как в битвах усталые руки,
И камни - как смолкших романов страницы,

Кругом - то игрушечной Греции эхо,
То ангел, грустящий над нишей овальной...
Кто думал, что гунны минувшего века
Были так тонко-сентементальны!