Вот, и нас укачало
во всеизменяющей буре,
Вот, и нас одарило
пустым, как коробка, житьем,

Мы уйдем - но сначала
лиловую точку докурим,
И росинку с могилы
иссякшего мира допьем.

И, конечно, поплачем,
как плачут нагие вершины,
И о чем-то попросим,
Надеясь, что все же - свои...

Так, лети ж наудачу,
ведь смерть не имеет причины -
Она колко, как осень,
в натруженном горле стоит.

Стихнут песни и стоны,
но снова не сказано что-то,
Вдоль границы земного
искрится рассветная нить,

Так, раздайте ж патроны -
по два на притихшую роту,
Мы отыщем такого,
кто знает, на что их пустить.