Налетаться спеша,
и - уже на лету - умирая,
Не вольна в одиночку
последнюю вервь разрешить,

Так и медлишь, душа,
опаленная лучиком рая
В незажившую точку
другой предзакатной души...

Вот опять среди слов
нас дыханье безмолвия ищет,
И давно уж не дети,
а сердце привыкло - вперед,

Все стирает число -
онемевшего духа жилище -
Да закаркает ветер,
захлопнув зари разворот...