Немота продошла, как рассвет к изголовью,
Еще шаг по земле - и - неужто летим?
Ну а все-таки те, что назвали Любовью
Свою дочь - что пригрезилось им?

Что дохнуло из давнего, липкого лета,
Что разбуженный шторами ветер донес
В эти тонкие ноздри? Не надо ответа -
Ведь и так - горше мира вопрос.

В посиневших дворах разбегаются звуки,
Вот уж право - почти что не чаял дожить -
Неужели вот в эти несмелые руки
Можно, падая, душу вложить?