... и когда нам останется небом пронзенная грусть,
Посеревшие веки и ветром истертые скулы,
По истоптанным улочкам сердца спеша наизусть,
Мы - конечно случайно! - ворвемся и в этот проулок.

Но - куда же ты спрячешь пол-жизни, прожитые врозь? -
Неужели, так просто - в рассвет, на пустую дорогу,
Можно выгнать все то, что во тьме этих вен пронеслось,
Что в каких-то языческих книгах любовью звалось?
Нет, смешная старуха, хоть этого слова не трогай!