Утро входит, как нож в хлеб,
Как обломок прямой - в куб.
Миг, когда ты сотрешь след
Не допивших всего губ,

Оставляет от слов - звон,
От столетий - часов глаз -
Миг, когда ты поймешь - сон
Все, что немо влекло нас.

То, что ныло в душе - прячь,
Все равно - не понять им,
Как наш ветер сыграл матч,
Или даже - сыграл гимн.

Утро не оттолкнуть - нож,
Не разжать пустоту рук -
Можно только унять дрожь
И слегка прикрутить звук...