Пусть все, что нам выпало, можно сказать в пол-строки,

Сжать в одно непогожее лето, в белесую дверь,

За которой - женщина, оставившая только духи -

Жгуче-сладостный Poison, какой не купишь теперь.

Даже если нам больше - не вымолить, не повторить,

Не поймать в полете канувшее в полночь пальто -

Все равно есть что-то, за что нужно благодарить -

Осторожным шепотом, там, где не слышить никто.