Стала чуть бездомнее плоть,
Чуть прозрачнее грани лиц -
И уже уносит Триодь
Тонкий холод своих страниц,

Все на свете - нелепый звон,
Вся земля - полоска белил,
Не ропщи на Творца времен -
Он все правильно разделил -

Наболевшего мира скол -
И безжалостный клекот дней -
Он и сам по земле прошел -
Только тише, проще, больней.

Все твое - предутренний сон,
Все чужое - росчерк луны,
Но... еще трепещет канон
Оставляющей нас весны...