Холодней и безвестней,

чем ночь в недопитом бокале,

Понимая, что поздно -

но с дрожью касаясь земли -

Умираем за песни,

которые в нас отыграли,

За те страшные звезды,

что наши пространства сожгли.

Не нашедшие бухты

в безсильно измятой постели,

Мы ли вправе

цеплятся за в пену избитое имя свое?

Так умрем же за буквы,

что в наших ушах просвистели,

На ладони оставив

глупейшие точки от Ё!

Все иссякло - но мне бы -

хотя бы последнюю смелость,

Чтоб в дрожащие губы

зари окунуться, спеша -

Я бы умер за небо,

в которое - так неумело -

Так блаженно и глупо -

все время стучалась душа...