Вот, и к осени тусклы рощи,
Кипой пыльных книг лежат крыши -
И все вышло бы едва ль проще,
Чем оно и так - без нас - вышло,
Оперились бы давно дети -
Как бы время обошлось с ними?
А по всей земле - один ветер,
Уносящий не тебя - имя.
Чем засеялось твое поле?
Мне же хвастаться - увы - нечем -
В мир, куда не донесет поезд,
Собираю не спеша вещи,
Что ж мы держимся за день темный?
Надо только - отсчитать точно,
И, все сладкое, как сон вспомнив,
Полететь туда, где лишь - точка.
Кипой пыльных книг лежат крыши -
И все вышло бы едва ль проще,
Чем оно и так - без нас - вышло,
Оперились бы давно дети -
Как бы время обошлось с ними?
А по всей земле - один ветер,
Уносящий не тебя - имя.
Чем засеялось твое поле?
Мне же хвастаться - увы - нечем -
В мир, куда не донесет поезд,
Собираю не спеша вещи,
Что ж мы держимся за день темный?
Надо только - отсчитать точно,
И, все сладкое, как сон вспомнив,
Полететь туда, где лишь - точка.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
комментарий