Пир лета притих, прицепился репей

К блестящей от старости ткани сюжета,

Над чашей, в которой - ни дна, ни ответа,

Как брошенный пес, наклоняйся - и пей

Сапфирные грозди прощального света,

Размашистый почерк осенних степей,

Лиловые розы забытых поэтов...

Зачем нам оставленно именно это?