Даже краешка слов, даже мысль подпустить не посмели...

Вновь предзимней зари затупившийся нож

Отрезает пол-мира; Тревожней, немее

Челн прощанья стремится сквозь времени мели,

Осыпается истины, память проходит, как дрожь;

Есть негромкая правда, есть тихая ложь -

И их привкуса я до сих пор различать не умею...