Где-то гибнет закат, острым краем привычного ранен,
Где-то - рыжий портвейн и по камушку проданы сны,
Мир живущих как все мы - как все - покидаем - по грани,
Уводящей в сады на четвертой обложке луны.

Мы случайно сошлись у огромной, как небо, дороги,
Где нависшая ночь неспеша предъявляет права -
Но слезливый писатель не нас умертвит в эпилоге -
И лукавый историк раскрасит не наши слова.

Я достаточно жил, чтоб не верить в надежность мгновенья,
Чтоб распробовать горечь янтарно сочащихся сот -
И едва ли когда-нибудь наши счастливые тени
Расшумевшийся ветер с опавшей листвой понесет.

Что ж, ветрюга, тащи - все, что в жизни мелеющей мило,
В желтом танце страниц не запомнится даже лицо -
И конечно не мы - по всем входам и выходам мира -
Опечатаем вечность простым вороненым кольцом.

Вот и время идти - и земля не удержит скитальца,
Кости собраны в кучу, но сердце... - ему бы на слом.
Сталь рассвета, прости, что не наши замерзшие пальцы
Ты над меркнущей нежностью свяжешь смертельным узлом.