Город хохощет и свищет, едва заглушая
Плеск Ахерона, бегущего в толще сердец.
В кратере вечера горькое с горьким смешали.

Как из бумажных цветочков - нетленный венец,
Так из бумажных словес плеть судьбы не сплетают.
Все, что имело начало, имеет конец,

Все, что во мраке сверкало, во мраке растает.
Но - так случается - час или два до конца;
Время присело, задумчиво, тихо листая,

Как обгоревшие книги, наши сердца.