Укрывшись под коркой привычных, как пыль, голосов,
Впитавшись, как в вены, в горбатые белые тракты -
Безмолвная драма сквозь нас уходящих часов,
Тоска то ли третьего, то ли четвертого акта...

Но сдвинулось что-то - клубящейся мутью со дна,
И, словно звенящими рельсами - туша трамвая -
Безумием тысяч газеток - прорвется война,
Паучье плетение судеб с углов обрывая.

И - в жадную бездну еще неизвестной цены -
Все, бывшее нашим, обрушится россыпью пенной,
И где-то - за точкой, в которой кончаются сны -
След время сдавит лимонную корку весны,
По-своему горькой, а все-таки - послевоенной...