Прости, полувыжатой жизни цветастая шаль,
Уже не обновка, но в целом - еще не тряпье,
Из стен проступает картина, где мы - лишь деталь,
Лишь въедливый глаз антиквара заметит ее.

Мы скоро увидим - сквозь крупные хлопья вещей,
Сквозь кружево веток, впечатанных в зимний рассвет,
Сквозь гибнущий город, который не город вообще,
А только на долгой дороге дымящийся след -

Минуту, к которой с трудом подбирая слова,
В горение нового дня, как в бурлящую сталь,
На многие формы глаголов теряя права,
Отпустим в последнее плаванье эту деталь...